KAPITEL II

Wir stachen bei Tagesanbruch in See.

Das Meer war fast reglos,
als würde auch es den Atem anhalten.
Der Schuppen blieb hinter uns zurück, langsam vom Nebel verschluckt,
bis er nur noch ein unklarer Schatten war.
Ein Ort, der uns nach und nach aufhörte zu gehören.

Der Motor der Barca durchbrach die Stille mit einem gleichmäßigen Surren.
Pongo saß am Bug und starrte mit gespitzten Ohren auf den Horizont,
als wüsste er genau, wohin wir fuhren, auch ohne Karten.

Ich sah dem Wasser zu, das unter dem Rumpf hindurchglitt.
Jede Welle schien einen Gedanken mitzunehmen, den ich zu lange festgehalten hatte.

Der Mann sprach nicht.
Er manövrierte sicher, mit jenen langsamen Gesten von jemandem, der sein Leben damit verbracht hat, sich immer im selben Raum zu bewegen,
ohne ihn je wirklich zu überschreiten.

„Es ist seltsam, oder?" sagte ich schließlich.
„Aufzubrechen, ohne zu wissen, wo man ankommen wird."

Er lächelte bitter.
„Es macht mehr Angst, zu bleiben, wenn man schon weiß, wie es ausgeht."

Ich schwieg.
Dann fragte ich ihn:
„Warum haben Sie zugestimmt?"

Er antwortete nicht sofort.
Er ließ das Boot noch ein paar Sekunden lang das Wasser durchschneiden, dann sagte er:
„Weil ich, als ich dich weggehen sah… begriffen habe, dass ich etwas davonlaufen ließ, das ich schon einmal verloren hatte."

Ich wandte mich ihm zu.

„Als ich in deinem Alter war" fuhr er fort, „wollte ich weggehen.
Ich wusste nicht wohin, aber ich wusste, dass ich nicht bleiben wollte.
Ich träumte davon, die Welt zu sehen, Geschichten zu erleben, die nicht alle gleich waren.
Dann kamen die Verantwortungen.
Die sichere Arbeit.
Die Menschen, die einem sagen, es sei besser, sich zu bescheiden."

Er umklammerte das Steuer fester.
„Und eines Tages wacht man auf und merkt, dass die Angst vor dem Risiko für einen entschieden hat."

Das Meer erstreckte sich vor uns, unendlich.

„Man gewöhnt sich daran, weißt du?" sagte er.
„An das Leben, das man nicht gewählt hat.
Es ist das Gefährlichste, was es gibt."

„Und die Freiheit?" fragte ich leise.

Er seufzte.
„Freiheit bedeutet nicht, zu tun, was man will.
Es bedeutet, den Mut zu haben, zuzugeben, was man wirklich will.
Und das habe ich nie wirklich geschafft."

Wir schwiegen.
Nur der Wind und das Meer sprachen für uns.

„Ich habe Angst" gestand ich.
„Angst, den falschen Weg einzuschlagen."

Er nickte.
„Das ist richtig so.
Angst ist nicht der Feind.
Der Feind ist, ihr nicht zu begegnen und stillzustehen."

Um die Mitte des Vormittags änderte das Meer seine Farbe.
Es geschah nicht alles auf einmal.
Zuerst wurde das Wasser klarer, dann schien der Wind leichter zu werden,
als hätte jemand die Lautstärke der Welt heruntergedreht.
Die Wellen wurden langsamer.
Der Himmel öffnete sich über uns, klar, riesig.

Dann sahen wir sie.

Eine Insel.

Sie erschien ohne Eile, während die Sonne schon hoch stand.
Von weitem hatte sie nichts Besonderes.
Nur Land, das aus dem Meer auftauchte,
als wäre es schon immer dort gewesen und hätte auf den richtigen Moment gewartet, gefunden zu werden.

„Steht sie auf der Karte?" fragte ich.
Der Mann senkte den Blick auf die gefalteten Papiere neben dem Steuer.
Er betrachtete sie ein paar Sekunden, dann schüttelte er den Kopf.
„Nein."

„Und was ist es dann?"

Er sah die Insel an.
„Vielleicht ein Umweg."

Pongo bellte einmal, als wäre das für ihn Antwort genug.

Wir näherten uns langsam.
Das Wasser war so ruhig, dass es keine Richtung zu haben schien.
Das Boot glitt fast lautlos auf das Ufer zu,
bis der Sand unter uns erschien, hell, weich, voll kleiner gebrochener Muscheln.

Ich stieg zuerst aus.
Der Sand war kühl unter den Füßen, er drang zwischen die Zehen.
Pongo sprang gleich danach herunter, lief voraus und blieb stehen, um alles zu betrachten,
als wäre jedes Ding neu.

„Hey!"

Die Stimme kam vom Ufer.
Ein Kind beobachtete uns mit einer riesigen Muschel in der Hand.
Es hatte salzverklebte Haare, von der Sonne gebräunte Haut und Augen, die nichts zu erwarten schienen,
aber bereit waren, sich über alles zu wundern.

Hinter ihm, auf einem Felsen sitzend, war ein Mädchen.
Die bloßen Füße im Wasser, das Haar nachlässig zusammengebunden, die Haut, die nach Meer roch.

Das Kind lief auf sie zu.
„WOW, guck mal, Lia! Diese ist wunderschön!"
Es hielt ihr die Muschel unter die Nase.
„Hör mal! Hörst du?"

Sie lächelte.
„Ja, ich höre es. Es ist das Meer."

Dann hob sie den Blick zu uns.
Sie schien nicht überrascht.
Nur neugierig.

„Hallo" sagte sie.
„Hallo" antwortete ich.

Das Kind umkreiste mich und betrachtete die Schuhe, Pongo, das Boot.
„Gehört das euch?" fragte es und zeigte auf das Fahrzeug.
„Ja."
„Es ist groß."

Es machte eine Pause.
„Aber es schwimmt gut."
„Würde ich sagen."

Es nickte zufrieden, als wäre die Sache damit erledigt.
Dann zeigte es auf eine Stelle weiter vorn, wo der Sand leicht zwischen einige niedrige Felsen zurückwich.
„Da ist es besser. Da zieht kein Wind."

Ohne eine Antwort abzuwarten, begann es in diese Richtung zu laufen.
Wir sahen uns kurz an, dann folgten wir ihm.

Es schien die Insel so zu kennen, wie man ein Zuhause kennt:
nicht weil es ihm jemand erklärt hätte,
sondern weil es dort lange genug gelebt hatte, um zu wissen, wo es sich wohlfühlte.

Lia stand vom Felsen auf und kam zu uns.
Sie hielt zwei bereits geöffnete Kokosnüsse in der Hand.
„Trinkt" sagte sie. „Es ist heiß."

Der Saft war frisch, süß.
Das Kind sah uns mit einem breiten Lächeln beim Trinken zu.
„Hab ich's euch nicht gesagt?" sagte es leise.
„Was?" fragte ich.
„Dass heute jemand kommt."

Lia sah es an.
„Du sagst immer, dass jemand kommt."
„Früher oder später hatte ich recht."

Der Mann lachte leise.
Es war ein kurzes Lachen, fast zurückgehalten, aber echt.
Vielleicht das erste, seit ich ihn kannte.

Wir blieben eine Weile dort.
Ohne irgendetwas zu entscheiden.

Das Kind warf Steine ins Wasser und versuchte, sie hüpfen zu lassen.
Jedes Mal zählte es laut.
„Eins. Zwei. DREI! Habt ihr das gesehen?!"

Lia flickte ein Netz nicht weit entfernt.
Hin und wieder hörte sie auf, wischte sich die Hände an der Hose ab, sah aufs Meer.
„Es ist heute nicht besonders" sagte sie.
„Was?" fragte ich.
„Der Wind. Wenn er so ist, scheint das Meer eingeschlafen."

Das Kind hörte auf, Steine zu werfen.
„Mir gefällt es so."
„Dir gefällt alles" antwortete sie.

Es wurde ernst.
„Algen nicht, wenn sie mir an die Füße kommen."
Dann lächelte es wieder.

Am Nachmittag fingen wir etwas.
Nicht viel.
Aber genug.

Das Kind kommentierte jede Geste, jede Bewegung.
„Der hier ist schnell."
„Der hier flieht."
„Der hier beißt."
„Der hier sieht verärgert aus."
„Der hier wollte meiner Meinung nach gar nicht kommen."

Lia korrigierte es hin und wieder, aber ohne es wirklich zum Schweigen bringen zu wollen.
Es schien, als hätten auf dieser Insel sogar die Worte Zeit, dort anzukommen, wo sie hingehörten.

Niemand hatte es eilig.
Niemand fragte, wie spät es sei.
Niemand schien sich um das Danach zu sorgen.

Als die Sonne zu sinken begann, setzten wir uns in den Sand.
Wir aßen mit den Händen.
Der Himmel veränderte langsam seine Farbe, ohne dass man es bemerkte.

Das Kind legte sich hin und schaute nach oben.
„Der Himmel ist heute Nacht voll" sagte es.
„Voll von was?" fragte ich.
„Von Magie."

Es sagte es ohne zu lächeln, als wäre es selbstverständlich.
Es drehte sich zu mir.
„Bleibt ihr auch heute Nacht?"

Ich sah den Mann an.
Dann sah ich Lia an.
„Ja" sagte ich. „Wir bleiben."

Das Kind lächelte.
„Gut."
Dann schaute es wieder in den Himmel.

Das Rauschen des Meeres war gleichmäßig, beruhigend.
Die Luft roch nach Salz, Kokosnuss und warmem Holz.

Bevor ich einschlief, hörte ich das Kind flüstern:
„Morgen zeige ich euch etwas Unglaubliches."
„Was?" fragte ich.
„Das Meer, das leuchtet" sagte es.
„Aber nur, wenn ihr still seid."

Ich lächelte im Dunkeln.

Und zum ersten Mal, seit ich aufgebrochen war,
spürte ich nicht das Bedürfnis zu wissen, wohin ich danach gehen würde.

Ich schloss die Augen
und ließ den Wind und das Rauschen der Bäume den Rest tun.

⸻

Am nächsten Tag wachte ich auf, weil etwas mein Gesicht berührte.
Ich riss die Augen auf.
Es war ein Blatt.

Das Kind kauerte vor mir im Sand, den Finger vor dem Mund.
„Shhh."

Ich sah es verwirrt an.
Die Sonne war gerade erst aufgegangen.
Der Himmel hatte noch diese ungewisse Farbe zwischen Blau und Gold,
und das Meer atmete ruhig, nah bei uns.

„Warum machst du das?" flüsterte ich.
„Weil es heute früh anfängt."
„Was fängt an?"

Es riss die Augen weit auf, als hätte ich eine absurde Frage gestellt.
„Der Tag!"

Dann rannte es weg.

Ich richtete mich langsam auf.
Der Mann schlief noch nicht weit entfernt, mit Pongo zusammengerollt an seinen Beinen.
Beide wirkten leichter,
als hätte die Insel ihnen in der Nacht etwas abgenommen.

Lia war schon auf den Beinen.
Sie lief am Ufer entlang mit einem Korb unter dem Arm.
Hin und wieder bückte sie sich, hob etwas aus dem Sand auf und betrachtete es gegen das Licht.

Ich ging zu ihr.
„Schläft ihr immer so?" fragte ich.
„Wie so?"
„Am Strand."

Sie lächelte.
„Wenn es nicht regnet."
„Und wenn es regnet?"

Sie deutete mit dem Kinn auf eine kleine Behausung, die zwischen den Bäumen versteckt war.
Sie bestand aus Holz, geflochtenen Blättern und Stücken alter Boote.
„Da."

Ich blieb stehen und sah es an.
„Ihr lebt wirklich hier allein?"

Sie lief weiter.
„Ja."
„Seit wann?"

Sie bückte sich, um eine kleine weiße Muschel aufzuheben.
„Lang genug."

Ich verstand, dass sie keine Lust hatte, alles zu erklären.
Oder vielleicht,
waren Antworten auf dieser Insel einfach nie das Erste.

Das Kind kam mit Pongo im Schlepptau auf uns zugerannt.
„Lia! Lia! Er kann gar nichts!"
„Wer?"
„Der Hund! Ich hab ihm gesagt, er soll dort graben, wo ich es sage,
aber er gräbt, wo er will."

Pongo kam mit dem Maul voller Sand und heraushängender Zunge an.
Er wirkte vollkommen glücklich.

Lia sah Pongo an, dann ihren Bruder.
„Vielleicht hatte er keine Lust, von dir Befehle zu bekommen."

Das Kind dachte nach.
Dann sah es Pongo mit Respekt an.
„Kann sein."

Wir verbrachten den Morgen so.
Ohne wirklichen Grund.

Wir folgten dem Kind zwischen den Bäumen,
auf Pfaden, die keine richtigen Pfade waren,
sondern Stellen, durch die es so oft gegangen war, dass sie zu einem Weg geworden waren.

Es zeigte uns einen umgestürzten Baumstamm, der für es „die Piratenbrücke" war.
Einen flachen Felsen, der „der Tisch des Königs" war.
Eine Tümpel mit klarem Wasser, in dem laut ihm ein unsichtbarer Fisch lebte.

„Man sieht ihn nie" sagte es.
„Aber er ist da."
„Woher weißt du das?" fragte ich.
„Weil sich das Wasser manchmal bewegt."
„Vielleicht ist es der Wind."

Es sah mich böse an.
„Vielleicht ist es der Fisch."

Lia lachte.

Der Mann stieß später zu uns, mit langsamem Schritt.
Er hatte das Hemd offen, zerzaustes Haar
und den Blick von jemandem, der noch nicht daran gewöhnt war, ohne eine klare Aufgabe aufzuwachen.

Das Kind lief auf ihn zu.
„Kannst du ein kleines Boot bauen?"

Der Mann blieb stehen.
„Wie klein?"

Das Kind breitete die Hände aus.
„So."
„Das ist kein Boot. Das ist ein Korken."
„Aber es muss schwimmen."

Der Mann sah mich an.
Dann sah er das Kind an.
„In dem Fall, ja. Das ist möglich."

Wir setzten uns in den Schatten.
Mit Rindenstücken, trockenen Ästen und einem breiten Blatt als Segel
bauten sie ein kleines Boot.

Das Kind beobachtete jede Geste mit absoluter Konzentration.
Als wäre das die wichtigste Sache der Welt.
Und vielleicht war es das in diesem Moment wirklich.

Als sie fertig waren, rannte es zum Wasser.
„Warte!" rief der Mann.
„Wenn du es da reinlegst, kentert es."

Das Kind blieb stehen.
„Warum?"

Der Mann zeigte auf die Stelle, wo die kleinen Wellen am Ufer brechen.
„Siehst du? Das Wasser kommt zurück.
Du musst es dort lassen, wo es hinausgetragen wird."

Das Kind sah aufs Meer.
Dann legte es das Böötchen an einer ruhigeren Stelle ins Wasser.

Das Blatt zitterte.
Das kleine Boot schwankte.
Dann begann es, sich langsam zu entfernen.

Das Kind sprang auf.
„Es fährt! Es fährt wirklich!"

Der Mann lächelte.
Nicht bitter.
Nicht aus Höflichkeit.
Ein echtes Lächeln.

„Ja" sagte er.
„Es fährt."

Ich sah ihnen zu.
Das Boot war winzig, zerbrechlich, fast lächerlich auf dem Meer.
Und dennoch fuhr es.

Ohne zu wissen wohin.
Ohne zu fragen, ob es bereit war.
Es fuhr einfach.

Vielleicht funktionierten manche Dinge so.
Nicht weil sie sicher waren.
Sondern weil sie endlich das Ufer verlassen hatten.

Mittags wurde die Hitze stärker.
Lia führte uns unter ein paar Palmen,
wo der Schatten sich langsam über den Sand bewegte.

Wir aßen Früchte, Fisch vom Abend zuvor
und etwas, das das Kind „Inselbrot" nannte,
auch wenn es nicht wirklich wie Brot aussah.

„Schmeckt es?" fragte es.
Der Mann kaute langsam.
„Es ist… interessant."

Das Kind lächelte.
„Das heißt, es schmeckt dir nicht."
„Das heißt, ich weiß noch nicht, ob es mir schmeckt."
„Dann nimm noch mehr."

Der Mann lachte.

Ich sah Lia an.
Sie saß mit den Knien an die Brust gezogen da, den Blick aufs Meer gerichtet.
„Fehlt euch nichts?" fragte ich.

Sie antwortete nicht sofort.
„Zum Beispiel?"
„Ich weiß nicht. Menschen. Städte. Dinge zu tun."

Lia senkte den Blick auf den Sand
und begann, Kreise mit einem Stöckchen zu zeichnen.
„Menschen sind in vollen Orten oft einsamer."

Ich schwieg.

„Hier haben wir nicht viel" fuhr sie fort.
„Aber was wir haben, das sehen wir.
Wir spüren es.
Wir benutzen es.
Nichts geht vorbei, ohne dass wir es bemerken."

Sie sah das Kind an, das Pongo zu überreden versuchte, einer Krabbe nachzujagen.
„Er hat mir das beigebracht."
„Er?"
„Ja."

Sie lächelte kaum merklich.
„Ich dachte, ich müsste mich um ihn kümmern.
Aber oft ist er es, der mich rettet."

Das Kind fiel in den Sand, als es versuchte, der Krabbe nachzulaufen.
Es brach in Lachen aus.
Pongo sprang auf es drauf.

Lia sah es zärtlich an.
„Siehst du?" sagte sie.
„Er ist glücklich über Dinge, die Erwachsene nicht mal mehr bemerken."

Diese Worte blieben bei mir.

Denn vielleicht stimmte es.
Vielleicht verlieren wir beim Erwachsenwerden nicht nur die Unschuld.
Wir verlieren die Aufmerksamkeit.

Wir gehen an Dingen vorbei, ohne sie wirklich zu sehen.
Eine Welle.
Ein Lachen.
Der Geschmack von frischem Wasser, wenn man Durst hat.
Eine Hand voller Sand.
Ein Hund, der ohne Grund rennt.
Die Sonne, die untergeht.
Ein kleines Boot aus nichts, das es trotzdem schafft zu fahren.

Am Nachmittag führte uns das Kind auf die andere Seite der Insel.
„Wir müssen ankommen, bevor es dunkel wird" sagte es.

„Um das Meer leuchten zu sehen?" fragte ich.

Es blieb abrupt stehen.
„Sag das nicht so laut."
„Warum?"

Es kam näher, ernst.
„Weil sich manche Dinge verstecken, wenn man zu viel davon redet."

Der Mann sah mich an und hob die Augenbrauen.

Wir liefen eine Weile zwischen den Bäumen.
Das Licht filterte durch die Blätter und fiel in warmen Flecken auf die Haut.
Hin und wieder blieb das Kind stehen, um uns etwas zu zeigen:
eine seltsame Frucht, eine Feder, ein winziges Insekt,
einen Stein, der laut ihm die Form eines Wals hatte.

Wir kamen an einer kleinen Bucht an, als die Sonne schon sank.
Sie war zwischen zwei Felswänden versteckt.
Das Wasser dort war dunkler, ruhiger.
Es fühlte sich wie ein Geheimnis an.

„Hier?" fragte der Mann.
Das Kind nickte.
„Hier."

Lia setzte sich in den Sand.
„Jetzt warten wir."
„Wie lange?" fragte ich.

Das Kind wandte sich mir zu.
„Bis es kommt."

Es sagte nichts mehr.
Und so warteten wir.
Ohne irgendetwas zu tun.

Zuerst kam es mir seltsam vor.
Dann schwierig.
Dann, nach und nach, natürlich.

Der Himmel änderte die Farbe.
Die Sonne verschwand hinter dem Wasser.
Der Wind ließ nach.
Das Kind hörte auf zu reden.
Selbst Pongo schien zu verstehen, dass man in diesem Moment nichts zerbrechen durfte.

Als die Dunkelheit wirklich ankam, wurde die Bucht still.

Das Kind stand auf.
Es trat bis zu den Knöcheln ins Wasser.
Dann wandte es sich zu uns und flüsterte:
„Schaut."

Bewegt von seinem Fuß, leuchtete das Meer auf.
Ein blaues Licht, zart, lebendig.
Wie Sterne, die ins Wasser gefallen waren.

Das Kind machte einen weiteren Schritt.
Mehr Funken öffneten sich um seine Beine.

Pongo bellte leise, verwirrt,
dann setzte er eine Pfote ins Wasser.
Das Licht explodierte unter ihm in kleinen blauen Blitzen.

Das Kind brach in Lachen aus.
„Habt ihr gesehen?! Hab ich's euch nicht gesagt!"

Auch ich trat hinein.
Das Wasser war warm.
Jede Bewegung hinterließ einen leuchtenden Schleier.
Ich öffnete die Hände unter der Oberfläche, und das Meer leuchtete zwischen meinen Fingern.

Es fühlte sich nicht wirklich an.
Oder vielleicht war es gerade deshalb wirklich, weil niemand versucht hatte, es nützlich zu machen.

Es diente zu nichts.
Es brachte nichts hervor.
Es führte nirgendwohin.
Es war einfach schön.
Und das reichte.

Der Mann blieb am Ufer stehen.
Ich sah ihn das Wasser so betrachten, wie man etwas betrachtet, das man nicht mehr versteht,
das man aber einmal gut kannte.

„Kommen Sie" sagte ich.
Er schüttelte den Kopf.
„Nein, ich…"

Das Kind lief auf ihn zu und nahm seine Hand.
„Du musst es sanft tun.
Wenn du zu viel Lärm machst, erschrickt es."

Der Mann sah auf diese kleine Hand in seiner.
Dann trat er ein.

Ein Schritt.
Das Licht öffnete sich unter seinem Fuß.
Er blieb stehen.
Noch ein Schritt.
Das Blau kreiste um seine Knöchel.

Und in diesem Moment sah ich, wie sich sein Gesicht veränderte.
Nicht sehr.
Kaum.
Aber genug.

Als wäre er für eine Sekunde aufgehört, der Mann aus dem Schuppen zu sein.
Der Mann des schon gesehenen Meeres.
Der der Dinge, die man nicht versucht.
Der der zu früh geschlossenen Fragen.

Für eine Sekunde sah er aus wie ein Junge.
Einer, der noch das Recht hatte, sich zu staunen.

„Es ist absurd" flüsterte er.
Das Kind lächelte.
„Nein. Es ist das Meer."

Wir blieben lange darin.
Wir bewegten uns langsam.
Wir ließen Licht entstehen, ohne es besitzen zu wollen.

Lia saß am Ufer, die Knie an die Brust gedrückt.
Sie sah ihrem Bruder zu, der im Wasser lachte, und lächelte still.

Ich näherte mich ihr.
„Warum wirkt es, als wüsste er immer etwas, das wir vergessen haben?" fragte ich.

Lia wandte den Blick nicht vom Meer.
„Weil er nicht immer an das Danach denkt."
„Und du?"

Sie atmete ruhig.
„Ich versuche es."

Das Kind drehte sich inzwischen um sich selbst
und erzeugte leuchtende Kreise im Wasser.

„Manchmal habe ich Angst" sagte Lia.
„Angst, dass das nicht reicht.
Dass ich ihn woandershin bringen sollte.
Ihm mehr geben.
Ein normales Leben."

Sie sah aufs Meer.
„Und dann sehe ich ihn so.
Und ich frage mich, ob nicht wir es sind, die am Ende
ein Leben normal nennen, das uns die einfachen Dinge vergessen lässt."

Ich schwieg.
Das Licht leuchtete weiterhin im Wasser auf und erlosch wieder.
Als würde das Meer Sterne atmen.

„Er weiß nicht, was morgen passieren wird" sagte Lia.
„Und vielleicht kann er deshalb heute leben."

Diese Worte drangen leise ein.
Ohne Lärm zu machen.
Wie die Flut.

Ich sah das Kind an.
Es lachte.
Pongo rannte durch das flache Wasser und ließ leuchtende Spuren hinter sich.
Der Mann ging langsam, fast gerührt,
als würde ihm jeder Schritt etwas zurückgeben, von dem er vergessen hatte, es verloren zu haben.

Und ich verstand zum ersten Mal, dass die Reise vielleicht nicht nur dazu diente, weiterzukommen.

Manchmal diente sie dazu, zurückzukehren.
Zurückzukehren, um zu schauen.
Zurückzukehren, um zu fühlen.
Zurückzukehren, um in den kleinen Dingen präsent zu sein,
bevor die Welt uns überzeugte, dass nur die großen zählen.

In jener Nacht hatte der Schatz nicht die Form von Gold.
Er war nicht in einer Höhle versteckt.
Er wartete nicht darauf, von jemandem gefunden zu werden, der mutig genug war.

Er war dort.
Im Wasser, das leuchtete, wenn man es berührte.
In dem Kind, das lachte, ohne zu fragen, wie lange es dauern würde.
In Lia, die versuchte, diese Leichtigkeit zu schützen.
In dem Mann, der nach Jahren des Meeresbetrachtens vom Ufer aus
endlich wieder seine Füße in etwas Lebendiges getaucht hatte.

Und in mir, in einem einfachen Gedanken.

Vielleicht bedeutet Freiheit nicht immer, zu wissen, wohin man geht.
Vielleicht bedeutet sie manchmal,
aufzuhören, vor dem Moment zu fliehen, in dem man sich befindet.

Und dort zu bleiben.
Wirklich.